Quando il sole arriva raso
nell’atmosfera e illumina
la parte alta delle case,
lasciandone nell’ombra
del ristretto freddo, grigia,
la restante bassa;
torna su di sé come ogni cosa
la luce, e non mai identica
a sé stessa, a prima.
Nemmeno lei, nulla
va davvero in qualche
direzione, è tutto qui, tutto è qui.
(Massimo Migliorati, da Questo)
Il respiro e il viaggio 